Il est dit que la Grande-Bretagne a une météo particulièrement peu clémente, encline aux pluies, aux vents, à la brume... Bien entendu n'importe quel britannique digne de ce nom rétorquera que ce sont des idées reçues. Mais en tout objectivité, le temps de cette journée était exécrable, comme si l'hiver savait qu'il vivait ses dernières semaines et souhaitait trépasser honorablement en couvrant l'île d'un brouillard glacial.

Les élèves de Première Année auraient dû avoir un cours de Soins aux Créatures Magiques ce matin là, mais comme l'on n'y voyait pas à 3 mètres, les activités extérieures avaient toutes été annulées. Ah, quelle joie d'obtenir quelques heures d'oisiveté inattendues... mais ce bonheur là n'était pas pour aujourd'hui. A peine les jeunes Sorcières et Sorciers savouraient-ils la suppression de leur cours... qu'ils apprenaient que le professeur McGonagall acceptait dans sa grande bonté de les prendre en cours avec les Secondes Années afin qu'ils ne gâchent pas leur temps.

Mackenzie revenait donc de cours en compagnie d'une tripotée d'autres élèves à l'air maussade. Les Secondes Années avaient eu pour tâche de changer des furet en bonnet, ce qui aurait pu être ludique si l'on avait exclu la discipline sans faille que le professeur exigeait de ses classes. Les Premières Années quant à eux avaient été prié de rester debout au fond de la pièce, à défaut de disposer de suffisamment de plan de travail.

La jeune fille en avait les jambes un peu engourdie, et surtout elle peinait à se réchauffer.

(C'est fou tout de même... Le manoir MacGree's aussi est en pierre, et pourtant on se débrouille pour le réchauffer... Je me demande bien comment d'ailleurs... en tout cas depuis le temps que Poudlard existe quelqu'un aurait pu faire quelque chose...)

C'est donc en proie à de fascinantes interrogations et avec un certain soulagement que Mackenzie se glissa sur l'un des bancs de l'immense tablée surmontée d'armoiries verte et argent.

- Brrr...

Mackenzie ôta ses moufles de laine aux couleurs de Serpentard que sa mère s'était faite un plaisir de lui tricoter, et se frotta les mains. Elle souffla dedans dans l'espoir de sentir de nouveau le bout de ses doigts, puis se leva à moitié pour saisir un bol de potage.

- Franchement, quelle méchante femme ce professeur MacGonagall. (dit-elle à voix haute tandis qu'elle remuait sa soupe). Je ne vois pas l'intérêt de nous forcer à assister à un atelier de Métamorphose si on ne peut pas participer...